Personas...

Tengo vacíos de ser en mi esperanza.

Vacíos que mienten y que a todos les gustan.

Vacíos como laberintos de Borges, como la indiferencia de Pessoa o el amor pasamontañas de Cortázar.

Vacíos que no siento, vacíos que me consumen.

Si fueran vacíos de vos no serían mentiras tan ciertas.

Son vacíos míos que mienten tu ausencia, que la hacen real, tan real como alguna vez supuse tus besos, como alguna vez supuse tu amor.

Le miento a tu amor sincero, le miento al soñarte eterna, le miento al inventarme solo.

Quizás nadie sepa que mi soledad es de verdad, porque es una soledad que miento bien, que finjo, como fingiré algún día mi propia muerte.