Sin ser

Soy el más ausente de todos. No puedo concentrarme. La voluntad me falla. Una hoja, un lápiz, las palabras vienen solas.

"Era la soledad dando giros,
El viento, la luz del día.
Era una mujer que nunca espera,
un hombre que ya no busca,
un silencio que no ensordece.
Era la primavera en el trópico,
la arena en el vaso.

Era el horizonte dándome la espalda,

Eras tú,
borrando corazones".

Cómo puedo ser escritor, si nada de lo que digo es mío. Si me miro al espejo y veo tu mirada en la mía, como si yo fuera sólo un eco de tu ser.